Мне не дает покоя одна мысль.
От ее воплощения меня отделяет какой-то жалкий пласт воздуха длиной в меня, слой лака, дерева, снова лака, еще немного воздуха и госпожа Совесть.
Вино, ну зачем ты так со мной? У меня еще 120 вопросов. И почти нет времени.